
Cammino nella mia città.
E' notte e le strade sono ancora trafficate di persone.
Gruppi di ragazzi che si spostano da un bar all'altro. Passo da Porta Leoni, guardo i fiori secchi ed i fiori freschi che ancora qualcuno porta qui, dove è stato assassinato Nicola Tommasoli.
Assassinato da un branco di nazisti, in pieno centro a Verona.
Non ci voglio nemmeno pensare, cerco di rimuovere.
Ma quei fiori, un po' caduti per terra, e un po' legati alla ringhiera con del fil di ferro fanno stringere il cuore.
Non ho nessuna rabbia, solo nostalgia di qualcosa che non so.
Mi fermo e per un attimo vorrei dire una preghiera, ma lascio stare che non sono più capace.
Mi allontano.
Vado verso casa senza risposte, senza certezze.
E' notte e le strade sono ancora trafficate di persone.
Gruppi di ragazzi che si spostano da un bar all'altro. Passo da Porta Leoni, guardo i fiori secchi ed i fiori freschi che ancora qualcuno porta qui, dove è stato assassinato Nicola Tommasoli.
Assassinato da un branco di nazisti, in pieno centro a Verona.
Non ci voglio nemmeno pensare, cerco di rimuovere.
Ma quei fiori, un po' caduti per terra, e un po' legati alla ringhiera con del fil di ferro fanno stringere il cuore.
Non ho nessuna rabbia, solo nostalgia di qualcosa che non so.
Mi fermo e per un attimo vorrei dire una preghiera, ma lascio stare che non sono più capace.
Mi allontano.
Vado verso casa senza risposte, senza certezze.
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